No pude safar

Se terminó la farsa.
no, no tengo pito
(qué desilusión)
ni pelitos enrulados en el cuerpo.
Hay días, en los que me levanto
pensando en ello.
Y me digo
"se terminó la farsa", Florencia.

Entonces, 'farsa' parece ser
dentro de todas las farsas
una gran puesta en escena
de una puesta en abismo
de tener alta la líbido
y archivos word por delante.

Como levantarme y pensar
en las farsas
y en el abismo
y en las escenas...

Poco podría importarme
pensar en la farsa.

Pero heme aquí.
Farsante.

Pienso luego, entonces visto.
una tela por vestuario, y entonces sí,
una farsa

(que leído al revés suena a
'safar')

Qué farsa.

(Fuezo los dedos, muevo la boca,
doy vuelta la página, releo
tomo un sorbo de té,
me toco el pelo,
los ojos mirando
que veo
y que leo
los dedos se mueven
y entonces releo
agarro un papel y escribo midiendo
los dedos de nuevo
como un abanico
pensando de nuevo que releo
y me pregunto en las letras
¿qué es lo que veo
-------------------si reveo o releo?
Y me pierdo
y muevo los dedos
y escribo en papeles
lo que se pierde
-----------------lo que se pierde no entiende
ni piensa
en mis dedos
entonces releo, susurro
------------------------como idiota.

Abro los ojos de nuevo y
---------me vuelve el alma al cuerpo
dejo el papel
a un costado
y abandono el papel
por un rato.

Vuelvo a abrir la cortina
que en nada se parece
a un telón
y qué papelón
así que perdón

por esta farsa.

La baba

Para llegar al principio

----------------------Es necesario rasguñarse la mente

(quizás hasta una ajena, y entonces acabar).

Hacer crecer las uñas de repente

Y como Maldoror

------------------Metamorfosearse.

De la mía va cayendo un aguita

Espesa,

--------Oscura,

----------------chorreante.

Se parece a la sangre (me digo)

Aunque parece venir de otra parte.

Me veo una herida abierta.

Un tajo.

Fresco.

Bello.

------Como un par de piernas cuando exhalan.

Y me quedó una baba.

Me paro, camino.

Me acomodo el pelo.

Las mujeres me miran en tiempo presente

Y yo las miro desafiante.

Un pie sigue al otro

Constante,

-----------Pisando

-------------------En la calle.

Pensar que estoy tan lejos

De cualquier parte…

Espero que cambie el semáforo

Y espero.

Porque estoy cansada.

Las luces me distraen la vista.

Pero la noche me agota

------------------------y la luna cae.

Sacudo un trapo que me cuelga.

Allí lo veo: Soy un asco.

Como escribirlo con mayúsculas: Asco.

Parecido, si me esfuerzo,

-------------------------Se asemeja al espanto.

Como mi cara de horror, hace un rato

Como mi culpa y honor, y la baba.

Tenía una bolsa de supermercado en la mano

Llena de mandarinas que rodaron

----------------------------------Ni bien lo vieron

Como animalitos salvajes.

Y yo como una boluda, que me distraje.

El veneno tapa mi frente

El olor deshace mis brazos

Un zumbido pequeño y ausente

--------------------------------Se me queda pegado

-----------------------------------------------------Como una baba.

Me miro las piernas de nuevo

Esperando encontrar más venitas

Y a veces ni pelos se encuentran

---------------------------------De tan asustados que los tenía.

Allí está la baba.

Y me subo la ropa hasta el ombligo.

Despierto y estoy donde estaba,

Tendida en el suelo contra mi suspiro.

¡La boca se te haga a un lado,

------------------------------que esta baba no es mía!

¡Juro que salió de la pronga

Del viejo de las vías!

Lo único que es mío es la herida de mis uñas

Donde llevo ese adn

---------------------Desgarrado, también.

Pero la baba que chorrea entre mis piernas,

¡No es mía!

Y me la llevo directo a la otra vida.

La baba transparente se condensa y también seca

Y en mi frente también podrías ver su sangre.

¡Que tampoco es mía!

El viejo no se dio ni cuenta

Y en los gritos del desastre

Cacé un palo de entre los yuyos

Y se lo dí fuerte hasta tumbarse.

Pegó un grito seco.

-------------------Pero ahí no había nadie.

¡Qué desgracia!

Entonces, él, desgraciado,

--------------------------Con su navajita me hizo un tajo.

Otro tajo.

¡Que es el mío!

----------------¡Y me lo quedo!

Para mí fue redención

Porque el dolor ya no me arde

Y ahí se va el viejo cobarde

Con el pitito colgando,

-----------------------Como si fuera un muerto.

Y mientras tanto, en el tajo que me queda marcado

Se mezcla con la sangre una baba nueva.

Que es la mía.

Ese viejo pelotudo ni se imagina

Que su dolor

Y su espasmo

--------------Para mí fue el orgasmo de mi vida.

Estoy chongueando pero no tengo pareja (una primera impresión)

Debería dejar
-----------------entre muchas cosas
de vivir en la provincia de Buenos Aires
más allá de la escisión
Deberían saber, entonces
--------------------------------que hay muchas cosas
que entonces no entendía
el volumen pierde entonces su evidencia
como saberte golpeado
-----------------------------rasguñado
por detrás
-------------colorado y afligido.
Un destello mesiánico,
----------------------------y no me refiero a tus adentros
con contornos de patas peludas
----------------------------------------de arañas.
Un ejercicio de la creencia.
PODRI LOVE:
Estos son herejes y los discípulos de todas las sectas
que desgarran las ideas
-esas patas-
Necesito escabio
y hace mucho que no cojo en un telo.
Y desde que chongueo
hace mucho que no escribo nada.
El objeto más simple de ver
-----------------------------------es la poesía:
lo que vemos, lo que nos mira.
El dilema de lo visible.
la escritura
--------------la forma
-------------------------el contenido
-----------------------------------------"El arte es algo que se ve"
y todas esas nimiedades que me enseñan...
Me sosobran.
-----------------Y me la soban
..........................................Con ganas.
Pero la palabra se ha soltado.
Yo escribo y estoy sobria.
Recuerdo un video...
y yo escribo, también.

Por eso, si me preguntás qué pasaría
si me rompés una botella de vidrio en la cabeza, la presencia de una esencia semejante
-no me enojo-
-Me muero (te digo).
Pero este dilema
es la perversión hecha teatro.
Tengo un par de flores
----------------------------una la llevo en mi nombre.
-------------------------------------------------------------Y la otra en el bolsillo.
Pero en primer lugar, Freud.
Recuerdo que escribo, y terminaba así:
inercia, deseo y muerte.
La segunda paradoja revelada.
Poesía y las pelotudeces que escucho
----------------------------------------------en el canon desierto
-----------------------------------------------------------------------del umbral del infierno.
Como un Fausto descendiendo mira para adentro
y presiento que esto es algo que no publicaría nunca.
Pero lo que está en juego es:
que en ningún momento hablé de los falos
-----------------------------------------------------ni de mi afición por controlarlos.
En ningún momento hablé de mi Edipo.
A mi alrededor, ni Patria ni Familia.

Una cosa impresionista. Monet. Una mala impresión.
La presión de saber que por mucho madrugar
---------------------------------------------------------pintaba catedrales.
Yo, en cambio, escribo parada sobre una cloaca
y cago sentada escribiendo en tu baño mi amor.