Instrucciones para reconocer a un X philo

Dear Frank,

After six years, I have to admit that I never believed I would see this film come true. I have written to you once before, saying thank you for all you and the X team have given to the world, and what is most important, to that "global culture," to the people, no matter what country we are from or what language we speak.I also explained to you the reasons why I loved the series immediately and why I still love it, so many years after it ended.This last month was different. The film was due to be realeased in Argentina the 24th of July. I had planed everything for that date. Unfortunately, the date was changed... but... after waiting for sooooo long, What's the difference? Some more days...

Anyway, those days inspired me in so many ways you can't imagine. I could say I'm an artist, that my art are words and paint, but no.The real art in me are the things that inspire me.Yes, at this point it's no news that I found in "The X-Files" one of the greatests forms of inspiration.Once again, here I go with my brushes and paint...I made that painting before I saw the film. And I saw it just yesterday, 14th of August. Perhaps I will never know why, ten years after the first movie I react like that little girl at the cinema, but my heart will always remember how you guys played with it so smartly! I love when you do that, when I don't know what to expect, when I know the obvious, when I just relax and wait.

Now I feel I can understand (a day after!) what you did, you really brought back the essence of the show, you made me chill and lough, and THINK."The X-Files" kept me thinking during the last... During the last eighteen years -- that's a life, guys. My life in particular.So, in a way the painting that is attached tries to show you how grateful I am for this movie no matter the date release ¬¬, no matter the things I did not like, I'm grateful. Perfection is impossible, but you gave us "X-Files."

Thanks A LOT.

Florencia

Buenos Aires, Argentina.

P.S. I just LOVED Skinner! It was SO funny and curiously thrilling at the same time!

Ah, Frank leyó mi mail. Sí. Soy feliz.

Conjetura de la mente no es cordura.
La mente no advierte que no alcanza.

Si estas palabras dijeran lo que quieren decir,
esas miradas conformes no se conformarían con condiciones baratas de poco o nulo amor.

Salt water kisses

Las letras de esas palabras

que no pueden pintarse así nomás:

Trazos firmes pero sutiles;

sin aprisionar al pincel.

Que sus cerdas toquen apenas el lienzo

y esparzan los colores

como cuando se comienza a dar un beso

y los materiales se chocan

-te tocan-

y se envuelven al unísono

de los silencios

c ó m p l i c e s

El loco de la guerra

Hay una voz que me susurra
Ecos de saladas velas
Me dice que no calle
y que escriba,
Y que escriba.






Hay un padre que es un hombre
Es la sangre y es la carne
No te calles,
No te calles marinero,
Yo lo veo
y tú lo sabes.









Hay un alma suplicando

Marginal y desterrado

Es un paria de la historia

Es mi padre, “el veterano”.

























Porque historia mal contada
Son versiones que asesinan
Y sus voces ya cansadas
Casi muertas, casi vivas
Me suplican “no te calles”
Y que escriba,
Y que escriba.




Y vaga el alma suplicando

Tragándose el orgullo

Ese paria de la historia

Es mi padre, Piedrabuena

Es mi padre, “el veterano”,

Ese loco de la guerra…

Formas de escritura

Hay formas y formas de escribir.Hay quienes cuya forma me irrita y me choca, así como también hay formas de escribir que son una delicia.Hay personas que escriben como si estuvieran degustando dulce de leche. Esas palabras son deliciosas, uno logra sentir el exquisito sabor de la idea acabada que se quiere transmitir, con letras encrucijadas, listas para ser deglutidas en en la boca primero y en el estómago después. Las oraciones que estas palabras forman son un manjar. Da placer leer y leer esa sucesión de palabras tan selectivamente puestas una tras otra, empalagosas como puede ser una repetición, como repeticiones, como repetir una y otra vez con el fin de llegar al lector de una forma pegadiza y tan dulce.Hay algunos que sos muy aniñaditos y qué forma más aniñada hay para escribir que con diminutivos bastante chiquititos, con palabras diminutas, pequeñas, como salidas de la boquita ínfima de un niñito que recién está empezando a hablar. Pero la forma que más odio es la forma vulgar. Los que se valen de adjetivos complicados, exasperan; los que usan con fin de estremecer vocablos fuera de uso, insignias de soberbia augusta, carecen de la habilidad que conlleva con ímpetu el logro de un texto bien escrito. También odio lo soberbiamente burlesco. Las formas gordas y pesadas de escribir, formas llenas de calorías innecesarias, dotadas de órganos reproductores y flujos corporales son merecedoras de ser aborrecidas por cualquier tipo de lector.Y llegando al fin de mis ganas de escribir, no he encontrado herramienta alguna para descibir mi forma de escribir, pues espero que los lectores sean quienes lo hagan.

Al óleo

Como cuando te levantás a la mañana
y no querés saludar a nadie,
por más que nadie tenga la culpa
es tu forma de hacer arte.
Como tu sueño por la noche,
hondo y profundo se hace noche,
como tus días por las noches
como tus ojos como guías,
como velas, como luces,
con el humor más agobiante,
como el chiste más pesado
te sentís horrible y cansado,
sos solamente un simple pincel;
te sentís atado a tu amarillo,
querés azul y verde y negro,
decís "Basta de encierro"
y vas al lienzo como al papel.

Me miro por la ventana

Miro por la ventana
y salto de techo en techo
Buscando algo
todavía no sé qué
salto por la ventana
y salto de techo en techo

Miro por una pantalla
y salto por las ventanas
buscando algo
todavía no sé qué
salto por la ventana
y salto de techo en techo

Miro por esta ausencia
y salto por las verdades
buscando algo
todavía no sé qué
salto por la congoja
de esos tantos veinte poemas

Miro por estas hojas
y veo dibujos en las letras
veo cosas de la memoria
veo miedos en la ausencia

Miro por estas horas
dentro de mi dedos sueltos
de a pares se sonrojan
sin motivo
buscando algoto
davía no sé qué
salto por la ventana
y salto de techo en techo.

Las hormigas

Las hormigas, estoy convencida, son el ejemplo de sociedad más organizada.
Las hormigas argentinas son la única especie que ha logrado colonizar todas las regiones del planeta. Nada fácil de hacer.
He aquí, una breve reseña sobre ellas.

Una hormiga obrera vive para obedecer a la reina. Y, sí, sólo la reina puede volar. Para esto, cuenta con alas, como las mariposas, los mosquitos y las moscas… y las abejas reinas.
Y sólo la reina puede procrear.
Es portadora de la fecundidad.
En el nivel más bajo, las obreras pasan sus días enfrentándose a los peligros del mundo exterior al gran hormiguero en donde viven.
Todas residen en el mismo lugar.
Son como comunidades bastante cerradas.
Digamos que, como está en la naturaleza de los seres del reino animal, tienen un espíritu guerrero, y les hacen guerra a las demás hormigas por múltiples razones. Sea para ganar territorio, porque las han invadido a ellas, o porque las otras son coloradas y no negras… Siempre están en conflicto.
Volviendo a la vida de la hormiga promedio, la obrera, se podría decir que procuran sobrevivir para traer alimento al hormiguero. Por eso no van a la guerra.
Y porque su estatus no le permite acceder a otra cosa.
Por más bailarinas o soñadoras o visionarias que sean.
La reina decide todo.
Porque es la ley de la naturaleza; ella tiene el poder, el dedo que acusa y la mano que perdona.

Cuando una hormiga muere… Es simplemente reemplazada por otra.
Pero cuando la Reina muere, el trono pasa a su hija mayor. La heredera se inicia entonces en la labor de su madre.
Una máquina de hacer hormigas, hasta el día en que muera.
Para perpetuar la especie.

Más de miles de hormigas a través del tiempo han sobrevivido porque han hecho exactamente lo mismo durante años, sin cuestionarse por qué.
Quizás sólo haya una única razón o respuesta.
Para perpetuar la especie.
Como un espiral eterno, como un vaivén infinito, como un mensaje divino, como la peor especie, como un estancamiento, como un abismo intransitable,
…Como los hombres.

Como un dibujo sin terminar, que ya ha sido pintado.

De reclamos y deudas imaginarias

Es gracioso ver como todos los recuerdos no me conducen al pasado sino a este presente.
Ya no me puedo desviar de mis instintos, no quedan más armas con las cuales matarme una y otra vez cada vez que te apareces por estos lugares.
Así que sólo quería decirte que me encontrás en el borde de lo que la conciencia pude detener de mis actos.
Por eso, si ves que ya no respondo de mi misma, no dudes en pensar que es por tu culpa.
Adivino que no imaginabas que iba a llegar a este punto.
Sé que muy por dentro querías que sucediera, pero otra vez aquí sucede y no sabés qué hacer.
¿Qué harías con un millón de dólares?
¿Qué harías si encontraras un buen amor?
No lo sabrías.
Yo te espero, lo hago en silencio como desde hace ya… parece tanto tiempo…
No se me va a pasar la vida de esperar.
Pero quizás sí pase la tuya por delante de mí y me deje pasar.
No quiero arruinar nada, por eso estas palabras nunca saldrán de sus letras.
Si dios existiera y supiera cuánto te quiero no imaginaría forma de hacértelo saber sin que te sobresaltaras… Sin que huyeras mil veces del momento en que me conociste.
Todo esto, o lo poco que sea.. esta llegando a un punto en que me encuentro atrapada..
Estoy estancada en la cornisa de mis deseos, de mis impulsos naturales.
No puedo decir una palabra sin haber pensando antes miles de tequieros que nunca serán pronunciados.
Así, por cada vez que te vea van a haber cientos de cariños acumulados para ti.
Espero que algún día vengas a reclamarlos.

Sociedad Anónima

Un nombre, un color, un tiempo,
Una estación del año,
Un estado climático, una hora,
Una palabra, una acción, un deseo…


¿Quién hubiera sabido que sin querer iba a cambiar todo? ¿Ellos? Si a nadie parece importarle…
Los sentimientos abruman y pesan y cansan. Pero ella, Rebecca; ella los sabía engañar.
Ya eran las diez y media de un viernes aburrido. Tenía la noche resuelta en soledad. Se ponía a pensar, volaba hacia el infinito y volvía tantas veces como fuera necesario para poner su mente en blanco y olvidarse de todo.
Rebecca soñaba y deliraba. A él no lo conocía mucho. Pero ambos querían perder la memoria por un rato, y juntos podían ser primavera.
Que tristeza la de ellos, que ahora era necesidad…
Se había hecho las once y dos solitarios se encontraban en un bar.
Daba lo mismo hablar o no hablar, había que llenar un vacío y no sabían cómo. De las formas que conocían ninguna había funcionado.
Tenían miedo. ¡Pero eran personas nuevas, eran un par de perfectos, imperfectos extraños! …No eran lo que habían encontrado.
No era amor, no; no lo habían buscado pues. ¿O sí?
Tampoco importaba, era superar el momento, un mal momento, cuando nadie parece querer aparecer.
Tan sólo se miraban hasta que se les cansaba la vista. Se abrazaron hasta que les dolieron los huesos.
Eran dos extraños conocidos, eran introvertidos, eran solitarios. Y entre ellos, Rebecca, de musculosa. Afuera hace frío. Mejor quedémonos acá.

Los fantasmas de la ciudad

Trepas al horizonte con la frente en el alba
Tus pasos se detienen y el tiempo se hace agua.
Las fechas ya no importan,
La memoria es selecta
Porque ese también portó un arma.
Porque aquél también llevaba botas
Y aunque las tuyas iban rotas
Es esa memoria selecta…
y te obligan a cargarlas.
A ellos los derrotan
Y a ti luego te destierran
Y te esconden porque molestas.
Ahora esos te preguntan
Y qué les vas a responder
Si esos no supieron
Del honor y del poder

Si esos no saben de tu andar al caminar
Pareciendo un hombre muerto,
fantasma vivo en la ciudad.