Luche

si no lloro no lucho
si no muerdo no largo
su palabra me alienta
tu opinión me insulta:
nos están
matando.
los cuerpos que duermen
sobre mi cama nueva
son prestados
me cuentan cosas
me cuentan sus muertes,
por ejemplo,
las chicas que vivían como yo

no quiero ser el poema de otro
que escriba mi suerte,
si existiese tal cosa
sería como decir
que hay un otro que nos lucha
y se queda uno resistiendo
acá bajo la lluvia
que traduce
un verano macrista eterno
con soles que curten
la espalda
de
los asalariados
(un chico me cuenta
que se lesionó
pero yo sospecho
que se le fractura el alma)
y con pedazos de alma
con recortes de alma
con las sobras del alma
de los que no tenemos mucho
armaremos un lecho
para recostarnos
mirarnos dormir
soñar con angelitas vivas
y a la mañana
convidar el mate
que nos levanta
que nos habla
que nos abraza
que nos hermana
que nos lucha.