Ñom, nom, grr

Me quedé sin tiempo para hacer lo que es debido
¡Carajos!
quiero besarte los dedos y hasta el ombligo.
dicen que hay que ser paciente y hasta inventarse el tiempo
pero yo me quedé sin tiempo y sin amigos.
Me quedé sin dulce y sin asombro;
por eso a veces prefiero teñirme la boca de rojo
y quedarme vacía de cualquier recuerdo
a fuerza de estampártelos en la sonrisa.
Dicen que lo callado siente apenas un poco,
yo digo que te quedes inmóvil que me da lo mismo.
Me quedé sin tiempo para hacer los deberes
y voy a empezar a sacarme la ropa
(de a poco, no te alteres, paisanito)
y a hablarle con malas palabras a todas las mujeres viejas,
¡Putas!

Dirty talk, I really love
cuando no me animo a pestañarte el ojo,
(and I've never done that)
Así que lo que te digo es que mejor
te acuerdes bien de mi boca en rojo
que las babas del diablo no se comen a los niños:
"ñom, ñom...
ñom...
ñom... grr"

Premonición

A veces hablás de vos y yo
y decís nosotros,
no sé si lo notaste, pero se me hace gracioso
y hasta divertido pensar en el pronombre
porque somos uno solo y otro solo
más solitarios que la soledad misma.
Después nos agarramos las puntas de las ideas
para tironear un ratito de complicidad
y muchas veces los diálogos se nos ponen platónicos
y jugamos a ser Sócrates
buscando una disgresión mínima
o una gran discusión estúpida
porque bueno, no nos sale ser Sócrates
y a mí no me sale ser yo misma.
No me sale dialogar sin una vista
de los ojos que se abren,
que contienen tus pupilas de algarrobo nuevo,
si no repaso esos momentos
en los que la palabra lo amerita
y empieza a decir disparates
en el borde de tus labios
y vislumbro soluciones en las que
no decimos más palabras
y no hay más que un par
y otro par
----------de labios,
pero son ideas nomás…
A veces uno comprende con los años
que besa mejor una palabra no dicha
y que los acuerdos provisionales
son una jugarreta de la mano que se extiende
y expira una gota de transpiración
que se le escapa al puño cerrado
de estar escondido en el bolsillo
guardando el gesto de la caricia que no te pude dar
(o que no quise dar)
porque te vi mirarme vencido.
Me acuerdo de esa mirada porque los ojos
dicen mentiras.
Es decir, tus ojos me decían una cosa
que más o menos puedo entender
pero tu cuerpo, tu cara, tu voz
me sonreían a destiempo.
Yo no sé qué es lo que pensás cuando estás tildado,
puedo imaginarlo (y lo imagino)
pero es más difícil porque me pongo poética
y me empiezo a acordar…
…de tus ojos.
¡De tus ojos!
Una mirada inmensa, de fijarse sin remedio en todo,
con ese par de ojos extraterrestres,
me pongo a escribir sobre tus ojos…
¡Sobre tus ojos!
Cuando es lo que menos quiero besar
la última parte de tu cuerpo que querría tocarte,
si tus ojos son un templo sagrado intransitable
como tu conciencia inmutable y prohibida,
con su torpeza de pescarme mirándote
¡a los ojos!
cuando es el último lugar de tu cuerpo
en el que pondría mis manos,
si mi sed de lluvia es otra,
si me pasa que al caminar a tu paso
sólo pienso en pintarte un recuerdo,
¿Qué es eso de pintar con colores?
Hay un color más intenso,
el color del olor a sexo,
ese color transparente y denso como atmósfera…
Si lo que verdaderamente me pasa
es que si te miro a los ojos con deseo
es porque me estoy imaginando que te veo desnudo
y nada más.

Pero tranquilo, si ya te vas acordar de esto el día
en el que se te gaste la epidermis

de tanta fricción.

De trapo y un botón

Desoxido un gesto
lo convierto en algo parecido a su dueño
malo
quiero pensar en las coincidencias
tender un lazo irreductible
apresar un salto en este aire
y no lo tengo

desoigo una risa
me paro y contemplo los días
el viento me pasa por el costado
la ropa se vuela al compás
de ese aire
lamento estar ahí mirando
se aquieta la vista
dirijo la vida
hacia la nada

hay un horizonte que se dibuja
solito en mis párpados
hay una fosa que se abre
a mis pies
y me caigo
detengo el segundo
y lo levanto de a poquito
para llevarme ese encierro
desentiendo, memorizo
las líneas circulares de la mano
las líneas rectas de los ojos
para adentro van las líneas rectas
de los ojos
como flechas
y lunares circulares de tu rostro
como bombas
de promesas
y lugares
y verbalizo tu lenguaje,
que no es de nadie,
y hay un remitente sordo,
hay un rastro de caricia
que sigue llenándome de ingenuidad,
con este muñeco de tela que arrastro
con los botones a medio coser en la carita,
con su media sonrisa dibujada,
con sus pocos pelos de lana

paro el paso, miro,
subo la vista,
muñeco en mano,
cae la tarde y la vida en el ocaso
hay un pedazo de trapo nada más
y es lo único que tengo

está sucio,
y está viejo
pero no es de nadie.

Impulsos en un Mc Café

"No puedo descifrarte porque no sé cómo me descifras" (R. Barthes)

No puedo descifrarte
porque elijo la ignorancia de todas mis palabras
y entonces recorrés el silencio por el costadito.

***

Puedo quererte y verte en un brillo
en un instante que das al mundo sin saberlo.

***

No hay otros
y no puedo resolverte
sin alzar la vista a cada imagen de tu cara hexagonal
para aprendérmela de una vez por todas, de memoria.

***

También desaprovecho el momento
porque sé
que aún así,
hay otros miles por segundo para vernos.

***

Polvo expulsa el deseo
aprieta un llanto ficticio
en el recuerdo ajeno.

***

Las líneas de tu cuerpo se deslizan
frente a mis ojos
y las veo defraudarse del engaño gramatical
que nos niega convertirnos en un nudo
y se empecina en analizarnos como sujetos
con sus núcleos separados.


*

Impulsos I

Tengo una llamita en la punta del pulgar
me hace arder la conciencia cuando se trata de
poner en palabras
las cosas que no digo con
palabras
me mueve la mano
me lleva de los pelos
la mano atenta de nuevo
agarra un pincel que no quiero
la mano se mira a los dedos
pero sé
que de un momento a otro se pone a llorar de torpeza.

Me desperté cruzada

Me desperté cruzada
como si mis uñas se hubieran cambiado de lugar
y en vez de esperanzas tiernas
las hubieran quitado y dejado en mis labios
un par de eternos vocablos-pesimismos.
La noche atenta, es cierto,
contra la racionalidad que me caracteriza
y decreta lluvia desazón y pena
en un sueño que se añeja
de esperar en vano al olvido.

Me desperté cruzada,
y esto es total y absolutamente cierto
¡Soy ridícula y no me importa!
Ridícula de escribir ridículos versos
de tener una lucecita vaga
una chispa que salta cada tanto
de querer vernos enredados

y no sepultos,
--------------varados,
-----------------------tiesos.

Me desperté cruzada
y a este poema le sigue faltando algo
como una esperanza, un labio,
o mejor aún y por qué no,
un beso.

El espanto de las paredes, mientras tanto
me mira desahuciado y calla
con una pura cara de resignación.

Pasado, presente, futuro

No me confundas, tiempo desecho
asalto al olvido,
cara de encierro,
no me dejes
tendida en un duelo
ni hecha pedazos
tirada en el suelo,
no me confundas, eterno consuelo
no me consueles, eterno nocturno
no me dibujes probabilidades
no me conjugues en tiempo futuro.

Yo me descubro así de inocente
Y yo me declaro así de culpable.

No me confundas, tiempo desecho.
Mis apuestas al presente
comienzan a desvelarse.